Der verlorene Weihnachtsmann

Als ich ihn an jenem Tag zum ersten Mal sah, wußte ich, daß ich niemals zuvor etwas Schöneres gesehen hatte. Er stand nackt unter der Dusche, das Wasser rann über seine Brust, und die Seifenblasen rieselten wie Champagnerperlen über seine Schultern. Ich hatte tatsächlich noch nie etwas vergleichbares zu Gesicht bekommen, denn ob du es glaubst oder nicht - und ich weiß, Misty, daß das für jemanden deiner Generation nur schwer zu begreifen ist -, ich hatte einfach noch niemals zuvor einen Mann völlig nackt gesehen. Natürlich hatte ich schon nackte Männer auf Zeichnungen und Gemälden und Photographien betrachtet (Paul hatte mir eine Ausgabe Illustrierte Kunst der sinnlichen Massage zu meinem zwanzigsten Geburtstag geschenkt), auch einige in Filmen, und zudem ein paar drollige Schnappschüsse von Doug, die Karen in dem Sommer von ihm gemacht hatte, den wir in Rhode Island verbrachten. In jenem Sommer habe ich wohl auch stückweise (und auf sein Drängen hin) alles von Paul gesehen. Und natürlich Andrew, auf den ich allerdings bei gedämpftem Licht nur einen Blick erhascht hatte, denn ich war zu schüchtern, um hinzuschauen, und er war zu schüchtern, sich zu zeigen. Das hier war etwas anderes. Das hier war ein goldener, grandioser, glorreicher Adonis. Das hier war Vollkommenheit. Solch ein phantastischer Augenblick dauert nicht ewig. Mein Ausbund an maskuliner Pracht drehte mit der linken Hand die Dusche ab und griff mit seiner rechten nach einem Handtuch, das er sich um seinen außergewöhnlich festen, braunen Bauch schlang. Dann blickte er auf und sah mich.